Murió Whitney Houston. Luego del shock que produjo la noticia, el manoseo de la prensa no se hizo esperar. ¡Drogas! apuraron. Por las pantallas desfilaron el médico legista, el jefe policiaco, el titular de la morgue. Detrás de cámaras, luces y micrófonos clamaba oculta la sociedad que siempre se da maña para aligerar sus culpas. Lo hizo con Marilyn, Elvis, Joplin, Ledger, Winehouse, Jacson. ¿Murieron de letargo, tristeza, olvido? Don Lemon viajó a Los Ángeles, hablaron Al Sharpton, Jesse Jackson. Politizar la muerte parece apenas lógico en año de elecciones. 

Y volvió a ser Whitney Houston, revisitada por la lente para llenar la hoja de programación y hablar y repetir, 24 horas al día. 

La historia va de adelante hacia atrás encabezada con un “Murió, la víspera de los Grammys, en un hotel de Beverly Hills.”

Bodyguard se filmó en 1992, el año en que yo escribía mi tesis doctoral. La vi entre el capítulo dos y las correcciones del primero. Nos quedamos sosteniendo el “I will always love you” aún cuando dejamos de querernos. 

¿De qué murió? Preguntan… ¿Vacío, butalbital, desilusión, zanax, hartazgo, valium, vulnerabilidad, lunesta, humanidad, propofol, insomnio, cocaína, sensibilidad, enervantes, ansiedad, alcohol, fracaso (todos reverso abigarrado de la fama)? Para los políticos las respuestas abundan por fuera de la realidad… economía, pobreza, geopolítica, guerras, migración indocumentada… en su lista de prioridades jamás figuran drogas, psicodependencia, adicciones, violencia doméstica o laboral… 

Este es el orden… encabezado, interés, brevedad. El momento sublime de la cámara. Ya todos cargamos una. Tomamos fotos de otros que toman fotos. Los motores buscadores entran en los archivos de las redes sociales (vaya eufemismo del mundo virtual) y se llevan, por ciento, las imágenes capturadas vía Internet -hoyo negro de información retransmitida instantáneamente- Al final el rol voyerista nos deja observando de lejos, pantalla de por medio, sin entender la lógica de las imágenes que cobran vida/muerte propia.